El porqué del éxito de la comida japonesa

Hace tiempo que me convertí en adicto a la comida japonesa.

Hay quien dice que un restaurante japonés, al fin y al cabo, es un chino venido a más. Al principio compartía ese axioma y reconozco que todavía lo aplico a algunos restaurantes.

Como suele ser normal, la primera incursión en la comida japonesa fue a través de un restaurante asiático en el que se intercalaban los platos de comida china, taiwanesa, coreana, etc.

Con el tiempo, una vez que me habitué a los makis (los rollos de arroz envuelto en alga), empecé a probar los niguiris (la tira de pescado encima del arroz) y el sashimi (el pescado a secas).

Al final acabé por ir a restaurantes exclusivamente dedicados a comida japonesa (iba a decir a restaurantes japoneses, pero más de una vez he visto que el chef es sudamericano o español…).

Sin darme cuenta me estoy desviando de mi propósito al escribir este post. En lo que quería hacer hincapié es en ser “adicto” a la comida japonesa. Ese tipo de comida engancha. Cualuiqera que lo haya probado puede dar fe de lo que digo.

Si pasa más de un par de semanas sin tomar tu ración habitual de pez mantequilla, maguro, sake (ojo, el salmón, no la bebida), california roll o el espectacular soft shell crab, entra en el cuerpo una angustia, una ansiedad, un no sé qué…

Un amigo. No. Un sabio amigo, ha creado la siguiente teoría: en el wasabi (rábano picante, o, sustancia verde que pica de la ost…) los japos introducen una sustancia altamente adictiva que provoca un síndrome de abstinencia si transcurren más de 7 días sin que hayas comido sushi. Esta sustancia, camuflada con el sabor picante es inapreciable en el wasabi. Y como todo lleva wasabi… estás perdido. Malditos japos…

Rebekka

Rebekka.

No se trata de la película de Hitchcock. Hoy quiero hablar de Rebekka Guðleifsdóttir. Creedme que el nombre no lo he escrito sino que he tenido que hacer un “copia-pega”.

El otro día, buceando por Internet me encontré con una fotografía que me llamó la atención.

La imagen es la de una mujer en segundo plano. Vestida con un jersey verde. Tiene el gesto serio y su mirada se dirige al objeto que está en primer plano pero al mismo tiempo es una mirada perdida. Como cuando miras fijamente a un punto y te pierdes en pensamientos sin darte cuenta del tiempo que pasas así. El objeto del primer plano es una manzana roja, inmóvil y sustentada en el aire. Sin más. No es posible decir si la chica arrojó la manzana o si la manzana, simplemente, se encuentra flotando haciendo caso omiso a las leyes de la gravedad.

Investigando esa fotografía llegué Flikr, a la página de Rebekka (el apellido ya no lo pongo más). Todas sus fotos tienen algo especial.

Otra fotografía que me ha hecho perder (o ganar, según se mire) un buen rato, es la de una chica (después de leer los pies de página de las imágenes resulta que es la propia Rebekka) que está sentada haciendo un avión de papel, pero el caso es que la mesa está llena de aviones de papel.

Yo no me considero un aficionado a la fotografía y sin embargo os recomiendo que perdáis unos minutos investigando en los álbumes de Rebekka.

No he puesto ninguna fotografía aposta para que quien esté interesado vaya a sus páginas.

Para los álbumes de Flickr, pulsad aquí.
Para su Blog, pulsad aquí.

El encendedor

Que la ciencia avanza que es una barbaridad es una verdad como la copa de un pino.

Ya sé que la frase anterior, literariamente hablando, deja mucho que desear, pero no por ello deja de ser cierto.

La cuestión que me hace hablar de ciencia es que dos semanas atrás descubrí “eBay”. Había oído hablar de la web y de vez en cuando oía que alguien compraba “cosas” por ahí, pero nunca me había puesto a investigar.


Dada mi reciente afición a los ahumadores de alimentos me puse a buscar tiendas para comprar uno nuevo. El problema vino porque las tiendas americanas no envían cacharros tan grandes a España. Y aquí entró eBay. Por alguna razón una tienda que tiene su propia página web no sirve a Europa si le haces el pedido directamente pero sí lo envía si compras a través de eBay. ¿La explicación? Yo no la tengo.

Como nunca había comprado a través de eBay decidí hacer una prueba. Buscando barbacoas, ahumadores y demás instrumentos y utensilios encontré: “starter charcoal grills”.

La leche.

Como se puede ver en la imagen es un cacharro de lo más simple. Se trata de un tubo de acero. En la base pones un par de periódicos arrugados para que haga llama y encima se coloca el carbón. Sin nada más y por arte de magia, en 20 minutos tienes el carbón listo para echarlo a la barbacoa y empezar a darle la vuelta a la panceta y las chuletas.


El sistema de funcionamiento es sencillo. Los periódicos prenden el carbón que está en la parte inferior, después, el aire caliente y el calor del carbón ya prendido va subiendo por el tubo de acero de tal forma que el resto del carbón se calienta. En unos 15 minutos tienes todo el carbón que quieras.

Se acabó comprar pastillas de encendido que son puro petróleo y se acabó quemar madera y pasarse media hora partiendo leña. Si este cacharro se generalizase la cantidad de árboles que se salvarían al año.

PD: Nunca poner el starter charchoal en el suelo en un camino de pizarra o en un sitio que sea de paso (decorativo). Lo que está debajo, se quema. Mi madre y las collejas que me he llevado son prueba fehaciente! Jajaja. Es broma.

Mensaje

A estas alturas la noticia ya ha dejado de serlo. Mario Benedetti se ha marchado. Estas cosas siempre dejan una sensación extraña. No le conocía. O sí, no estoy seguro.Todo el mundo ha leído algo suyo (aunque algunos ni lo sepan).

Uno de mis poemas preferidos es el que dejo aquí. La primera vez que me encontró (porque me encontró a mí y no al revés) lo leí y releí varias veces. Cada vez que lo leía la imagen de ese mensaje en la botella que se transforma en su viaje se me venía a la mente. Tan sencillo, tan simple…

BOTELLA AL MAR

Pongo estos seis versos en mi botella al mar
con el secreto designio de que algún día
llegue a una playa casi desierta
y un niño la encuentre y la destape
y en lugar de versos extraiga piedritas
y socorros y alertas y caracoles.

15 de mayo

Buen fin de semana. Sí señor.

A pesar de que me llamen holgazán diré que debería modificarse el calendario laboral y que no se trabaje los viernes. Vale que eso hace que el lunes sea un día improductivo por el cansancio acumulado del cachondeo del viernes al domingo pero al fin y al cabo los lunes, por definición, son días inútiles.

Centrando el tema de hoy, quería comentar que el viernes estuve con varios amigos en La Pradera de San Isidro. Hacía unos años que no iba y otra vez me ha sorprendido. ¿Cómo es posible que en una ciudad como Madrid tanta gente se reúna para hacer un picnic gigante? Pues sencillamente porque Madrid era, es y seguirá siendo, un pueblo. Pueblo venido a más, de acuerdo. Pero pueblo después de todo.

En La Pradera hay varias cosas que no pueden faltar. Algunas son evidentes: los puestos de gorras de chulapo (imprescindible para integrarse en el ambiente), las rosquillas del santo (las listas, las tontas y las otras), la viejecita tocando el organillo, las colas interminables en los baños… Otras son menos evidentes. Leyendo un post de un blog que lamentablemente no recuerdo (me hubiera encantado poner un enlace y si lo encuentro lo pondré) decía que un personaje que no falta a su cita en San Isidro es el de un tío disfrazado de Minnie (la novia de Mickey Mouse) que vende globos. En el post también decía que el disfraz no ha sido lavado desde los tiempos de Maricastaña…. Pues es verdad. Ahí estaba Minnie, vendiendo globos y oliendo a… a… bueno, oliendo. Mucho.

Y hablando de olores, cómo huelen las gallinejas y entresijos. Madre mía. Es un olor que te impregna, se pega a la piel e inunda las vías respiratorias. A pesar de ducharte, lavarte el pelo y frotar con estropajo scotch brite, seguirás oliendo a gallinejas durante dos días. Increíble.

En resumidas cuentas, fue un día muy agradable, comiendo bocata de tortilla tumbados mientras escuchábamos canciones tan castizas como “tengo un tractor amarillo”, “el chacachá del tren” y “paquito el chocolatero”.


PD: Estos días de primavera, cuando sopla una ligera brisa y al sol se está a unos 25 ºC, Madrid es un paraíso. Y como si no lo digo reviento, en estos días, qué luz tan bonita tiene la capital.

Rosa de Madrid

Como estamos con el Madrid subido a la cabeza, hoy dejo probablemente el chotis mas famoso después de aquel de “cuando vengas a Madrid, chulona mía, voy a hacerte emperatriz de Lavapiés”. Se trata de “Rosa de Madrid”.
Lo escribió mi tío-abuelo, José Soriano, con Luis Barta. Tuvo tanta fama que más tarde hicieron una película protagonizada por Saritísima (ahí es nada).

Pues eso, para todas vosotras, porque sois Rosa de Madrid.

Nacida en el Madrid de la Bombilla,
de Embajadores y de la Cava,
yo fui la pinturera modistilla,
que baila el chotis como el que lava.

Era mi novio mi pasión, mi vida,
era mi alegría, era el mundo entero,
era ese novio que jamás se olvida,
era mi cariño, mi querer primero.

Me decían al mirarme tan dichosa,
es Rosa de Madrid, es Rosa de Madrid,
madrileña, la más barbi primorosa,
la flor de Chamberí, la flor de Chamberí.

La mocita más juncal y más hermosa,
de labios de rubí, de labios de rubí,
la que va por esas calles tan marchosas,
por eso dicen que soy Rosa de Madrid.

Un día que de gira nos marchamos,
mientras mi novio se hallaba ausente,
algunas sin querer nos alegramos,
y yo sin culpa, fui de un teniente.

Buscando amparo para el hijo mío,
con Miguel y Enrique me encontré un buen día,
y vi que el novio que sufrió el desvío,
era el más amigo del que maldecía.

Y decían contemplando mi amargura:
es Rosa de Madrid, es Rosa de Madrid
pobrecita madrileña sin ventura,
la flor de Chamberí, la flor de Chamberí,

la mocita todo amor, todo ternura,
de labios de rubí, de labios de rubí,
la que un día fue lozana, bella y pura,
la primorosa bella Rosa de Madrid.

San Isidro

El día 15 de mayo, viernes, es San Isidro.

Antes de ponerme a escribir este post tuve la tentación de echar un vistazo por Internet para informarme bien y no cometer errores al hablar de la vida de San Isidro. Al final he pensado: “qué coño, quien quiera una clase de historia que se busque una enciclopedia”. Aquí voy a dar MI versión de los hechos, los recuerdos que yo tengo de lo que he vivido y lo que me han contado. Además, así puedo hacer un curioso experimento: ver lo que sé de este tema y luego sufrir vergüenza por la poca cultura que tengo cuando compruebe las barbaridades que he escrito.

Por lo que yo sé, Isidro se casó con María Toribia (ya sé que suena mucho mejor San Isidro y Santa María de la Cabeza, pero es lo que hay). Sta. María era de Torrelaguna, un pueblecito a unos 50 minutos en coche desde Madrid. No quiero ni pensar lo que podrían tardar en el siglo XI.

Juntos vivieron en Caraquiz, cerca de Torrelaguna y donde hoy existe una urbanización con ese nombre. En esa urbanización se encuentra, restaurada la supuesta casa donde vivieron. En teoría, fue ahí donde ocurrieron gran parte de los “milagros” del labrador.

Los milagros son variopintos. El más famoso es el de que los ángeles araban los campos de San Isidro cuando éste dormía (vale, credibilidad de este milagro: 2,2). Otro muy famoso es aquel que ocurrió cuando su hijo (no recuerdo bien el nombre; creo que era Julián, pero si no era así es muy parecido) se cayó a un pozo. Al pobre de San Isidro, en vez de ir a por una cuerda como todo hijo de vecino, no se le ocurrió otra que ponerse a rezar y entonces el pozo se empezó a llenar de agua hasta que su hijo pudo salir (credibilidad….. amos anda).

El último de los milagros ocurre en Madrid en la ermita que está al final de la Pradera de San Isidro. Según dicen el agua de la fuente es milagrosa y cura las enfermedades.

Antes de que se me olvide, este post se lo dedico a mi buen amigo Alfonso. Siempre se sorprende de mis contradicciones y las de mi familia. Tiene razón. ¿Qué hago yo hablando de santos? Ya… pero las estrellas del rock somos así.

La boda del Monzón

El sábado hubo boda. Ella dijo sí. Él, también.

Ocurrieron tantas cosas que cada una merecería un post. De momento dejaré un pequeño resumen. Ya me explayaré más adelante.

De lo más remarcable, el calor de mediodía y el calor durante el baile (incrementado exponencialmente gracias al chaqué; Qué poco glamour tiene eso de sudar) que dio paso a una lluvia torrencial (afortunadamente el agua se coordinó con el horario previsto y en ningún momento perjudicó a la fiesta).

Muy divertida la mesa, con el reencuentro de viejos compañeros de colegio, lo que provocó que las conversaciones durante la comida fueran un cúmulo de anécdotas. Pobres los que no se enteraban de nada.

Por cierto, cada vez me gusta más que la comida no sea pantagruélica. Mil veces mejor no terminar saturado de comida. Ah, y el tocino de cielo como postre debería ser de obligado cumplimiento en bodas, bautizos, comuniones y fiestas de guardar.

El baile… raro al principio. Es lo que tienen las bodas de día, que el cuerpo tiene que asumir que le has adelantado unas horas su segunda ración semanal de copichuelas y cachondeo. Lo que pasa es que el cuerpo no es idiota y cuando llega la noche quiere seguir de marcha. Si no, que se lo digan a la camarera de Fraguel.

Para la posteridad dejé un baile en solitario delante del cámara. Yo no quería hacerlo. Lo prometo. No bailaba nadie y el pesao del cámara me enfocaba en primer plano. Y claro… sonaba rock ´n roll...., la pista de baile toda para mí… Digamos que si ese video llega a youtube destrozará mi carrera.

En el lado más banal, hubo espaldas interminables al descubierto (siempre se agradecen), escotes sugerentes (esto se agradece mucho más), piernas eternas, tacones kilométricos, pies descalzos hastiados de tacones kilométricos, sonrisas, risas y unos ojazos de quitar el hipo.

PD: Para quien no lo sepa, la RAE define glamour como "encanto sensual que fascina". Toma ya.

inauguración de temporada

Vale. Ya sé que en los próximos días va a estar nublado y todo lo que queráis, pero hoy he visto uno de los signos inequívocos de que el buen tiempo y el sol ha vuelto para quedarse:

¡Están abiertos los chiringuitos de helados!

Me refiero a los puestos callejeros de Frigo (Toma publicidad, pero qué se le va a hacer, son los mejores).

Es cierto que algunos de estos puestos, como el que está enfrente de la Esquina del Bernabéu (Madrid) no cierra en todo el año, pero ese no cuenta.

He decidido que cuando vuelva a mi casa voy a comprarme un Twister y ya estoy salivando cual perro de Paulov.

Por cierto, quién no ha tomado un frigodedo, un drácula, un colaget (creo recordar que era de Camy. Tenía la punta de chocolate, luego vainilla y al final cocacola) el frigurón, el negrito, un frigopié o un popeye (sí, el que costaba 25 pesetas)?

Mayo

Cuando iba a la facultad, recuerdo que la Administración realizó una campaña para incitar a la lectura. Una de las medidas era poner en el metro y en autobús poemas párrafos sueltos de los libros más relevantes de la lengua española.

Uno de esos poemas era este: el Romance del prisionero. Para quien tenga buena memoria, también se estudiaba en clase de Lengua en el libro de Lázaro Carreter.

Romance del prisionero

Que por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba al albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.

Felicidades!

Una canción de los payasos de la tele que se canta en mi casa en el día de la madre. Ahí va, para todas las madres: un beso enorme:




Mucha atención, mucha atención,
ya llega el día de recordación.
Abre tu alma y el corazón.
Cantemos a mama esta canción:

Mami te traigo flores,
flores de las mejores,
Mami, de mis amores.
En el día de las madres
muchas felicidades,
Mami de mis amores.
Quiero que en este día
seas la más querida,
Mami, de mis amores
La reina de mi vida,
siempre la preferida,
Mami, de mis amores.